El insomnio me hace pensar pendejadas

Verdá de dios que trataba de dormir mientras escuchaba música en mi quedirísimo iPod y jugaba Klondike en él, cuando de repente se atravezó Perfect de los Smashing Pumpkins y mi turbia mentecita empezó a pensar tarugadas amorosas: que ¿dónde está el amors?, que ¿si no nací para amar?, que ¿nadie nació para mi?, que si esa pared que no me deja verlo ¿debe caer?, que si ¿moriré sola?

Entonces, los recuerdos empezaron a llegar y cuando menos me di cuenta ¡toooooooooooma! ya estaba pensando en todas las cosas cursis que alguna vez, incautos que me juraron amors eterno [ja], hicieron por mí y así de una buena canción, mis ganas de correr a los brazos de Morfeo, se fueron al carajo y me vi en la penosa necesidad de reirme de las pendejadas que me han regalado en los "aniversarios" o nomás porque pasó la mosca o sólo porque soy bella, hermosa y nada joto.

Recuerdo que el imbécil con el que anduve durante 10 meses [más imbécil yo por aguantarlo tanto tiempo] me regalaba discos y pseudocartitas de amors para calmar a mi yo incauto y apasionado por el amors [¡ah, qué pinche ilusa!] y ahí andaba yo de babosa soñando con una vida romántica hasta que abrí los ojos y vi que el pendejo ese me hacía como sus pinches calzones.

Después llegó el que al mes me puso el cuerno y un par de días después de que lo mandé a la chingada por tal falta a la moral, me habló cayéndose [literalmente, hasta sonó el azotón] de borracho pidiéndome perdón y que yo era el amors de su vida y que él no vivía sin mí y que ya mero se nos vuelve emo, y que la verga del muerto, pues ahí voy de pendeja y lo absuelvo... pero la sed de venganza me poseyó y le fui infiel a la menor provocación de mi ebriedad.

Luego, llegó el metalero que ni tan metalero y que vivía hasta juandelachingada. Tenía [o tiene, sólo diospadre sabe] una banda, la cual utilizó el día de mi cumpleaños. Me habló por teléfono y los puso a tocar canciones especialemente para mí, pero siendo honesta ¡qué pinche flojera! porque tocó Where is my mind? de Pixies y otros covers. No digo que Pixies sean de hueva, sino que eso de escuchar covers pegada al auricular, me provocó unas inmensas ganas de colgar y argumentar que se cortó la llamada.

Posteriormente, empecé con los pseudoartísticos: uno me regaló un dibujo de una rosa que a leguas se veía calcada de alguna monografía de sus hermanitas, pero a pesar de esa falta, me regaló una playera de Kittie [de la banda, no de la gata pedorra] que aún uso, no por la nostalgia que me provoque, sino porque aún me gusta ese grupo.

Otro, un súper pendejísimo con el que anduve cuando estudié Derecho, se creía poeta pero, repito, era un pendejo porque la pseudopoesía que me escribió con sus propias manitas, en papel albanene de dudosa procedencia, fue una composición atascada de clichés y de algunas frases de canciones que le gustaban. Cabe aclarar que era un tipo fresa que vivía en Santa Fe y usaba zapatos diario, o sea, no iba con mi look por lo que llegamos a la conclusión de que prácticamente me redactó una canción de Elefante y/o Arjona.

Finalmente llegó un no-pendejo que tenía el mismo concepto que yo: anticelebraciones pendejas, pero ese es asunto aparte y aún no tiene permiso de ser mencionado aquí.

Y ustedes dirán: Esta orate ¿por qué viene a postear estas tarugadas así nomás? La respuesta es: porque se me hincha el ombligo ¿cómo ven? Así que, antes de que alguna basura amorosa [pero amorosa de verdá, no pendejadas] salga y escriba otra sarta de recuerdos incoherentes provocados por el insomnio y los Smashing Pumpkins, mejor me voy a dormir.